El viejo y el mar

ERNEST HEMINGWAY

Era un viejo que pescaba solo en un bote en el Gulf Stream y hacía ochenta y
cuatro días que no cogía un pez. En los primeros cuarenta días había tenido
consigo a un muchacho. Pero después de cuarenta días sin haber pescado los
padres del muchacho le habían dicho que el viejo estaba definitiva y
rematadamente salao, lo cual era la peor forma de la mala suerte, y por orden de
sus padres el muchacho había salido en otro bote que cogió tres buenos peces la
primera semana. Entristecía al muchacho ver al viejo regresar todos los días con
su bote vacío, y siempre bajaba a ayudarle a cargar los rollos de sedal o el bichero
y el arpón y la vela arrollada al mástil. La vela estaba remendada con sacos de
harina y, arrollada, parecía una bandera en permanente derrota.
El viejo era flaco y desgarbado, con arrugas profundas en la parte posterior del
cuello. Las pardas manchas del benigno cáncer de la piel que el sol produce con
sus reflejos en el mar tropical estaban en sus mejillas. Esas pecas corrían por los
lados de su cara hasta bastante abajo y sus manos tenían las hondas cicatrices
que causa la manipulación de las cuerdas cuando sujetan los grandes peces. Pero
ninguna de estas cicatrices era reciente. Eran tan viejas como las erosiones de un
árido desierto.
Todo en él era viejo, salvo sus ojos; y estos tenían el color mismo del mar y
eran alegres e invictos.
–Santiago –le dijo el muchacho trepando por la orilla desde donde quedaba
varado el bote–. Yo podría volver con usted. Hemos hecho algún dinero.



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